Cuando muere la tarde
por los caminos
se desangran las coplas
del peregrino.
Cuando muere el silencio,
la rosa blanca
suspiran en el aire
las esperanzas.
En los ojos de Mayo
la luna sueña
madurando guitarras,
matando penas.
Cantorcito que empiezas
un tiempo nuevo,
no te quedes ahora
mirando el cielo;
en las nubes rosadas
de alguna tarde
volverás peregrino
como las aves.
Por el dolor antiguo
de mis abuelos,
andan siempre conmigo
mis pobres versos.
Campesinos que esperas
la lluvia buena
por el pan de tus hijos
trabaja y sueña.
Cuando pasa cantando
mi viejo amigo,
me recuerda las tardes
de un tiempo niño.
Cantorcito que empiezas
un tiempo nuevo,
no te quedes ahora
mirando el cielo;
en las nubes rosadas
de alguna tarde
volverás peregrino
como las aves.
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