El guitarrero

La esquina vieja, la voz me deja
del guitarrero
y en el sendero, la voz que llega
conmigo juega.

Pobre de ropa, toma su copa
de humilde caña,
con ella engaña al duro frío
o al calorío duro de enero.

El guitarrero…

Con su guitarra al pueblo amarra,
canta su copla,
viento que sopla lo lleva en ancas,
por las barrancas, por los caminos.

Al peregrino…

Canta su canto, muestra el quebranto
de la miseria,
la cara seria, sucumbe al clima
que se le encima por el madero.

El guitarrero…

La madrugada, ya desvelada,
le da su acento,
y el blanco viento se lleva alzada
la voz cascada.

Si alguna estrella cae en su huella
como el rocío,
suelta el navío de sus canciones
por los rincones del pueblo entero.

El guitarrero…

Los rostros pobres, llantos salobres,
boliche y caña,
la pena extraña, dolor con dueño
humilde sueño, junta el madero.

Del guitarrero…

Oficio de carrero

(Pintura: Eleodoro Marenco)

Mi picana es una estrella
alumbrando mi camino
mis cuatro yuntas parejas
van haciendo mi destino.
Ya no se por cuánto tiempo
hace que chiflo este estilo
ni se los años que tiene
mi caballo doradillo,
solo se que en los atrazos
añoro los pagos míos.

He cruzao en las tormentas
alambraos de refucilos
y me marcaron las lluvias,
el viento y el grillerío.
Mi destino de carreta
es casi igual que ese río,
irse hacia el sol, hacer noche
murmurando algún estilo
preparé el mate amargo
¡mientras pito de lo lindo!

A media mañana suelo
cruzar por un rancherío,
y me saludan con voces,
caña blanca y con gritos.
Desmonto en algún boliche,
dentro y hago mi pedido
a mis pies se hecha mi perro
y se eriza a cada ruido,
pero en seguida me voy
pa pueblero no he nacido.

Mis cuatro yuntas parejas
van haciendo mi destino,
yo nací en esta carreta
y no conozco otro oficio.
Mi madre murió al tenerme
bajo d'éste toldo mismo,
mi padre se fue una tarde
junto al borde los grillos
ahura me voy rumbo al río
¡pucha que es largo el camino!