No le afloje corazón (Tonada)

Esta vida que he vivido apresurado
hoy me lleva hasta los brazos del sosiego.
ahora tengo que pensar que al otro lado
me iré pronto si no pongo el pie en el freno.

No me afloje corazón que lo preciso,
justo ahora que me salgo de la vaina
por haber trajinado sacrificios
y aun me quedan por hacer varias tonadas.

A la muerte compadre no conviene
ni siquiera provocarla
y si un día de pronto se aparece
diganlé que no estoy y que se vaya.

Mis amigos solo quiero que comprendan
que ahora debo comportarme como un santo,
me alejaron de la sal y la cerveza
de los vinos, los jamones y el tabaco.

No me afloje corazón que lo preciso,
justo ahora que me salgo de la vaina
por haber trajinado sacrificios
y aun me quedan por hacer varias tonadas.

A la muerte compadre no conviene
ni siquiera provocarla
y si un día de pronto se aparece
diganlé que no estoy y que se vaya.

Cogollo:
"Ernestito" no hace falta que le explique
la razón del cogollo en la tonada
pero quiero que esta vez lo planifique
ya que viene diferente la jugada.

Soy su amigo y ante todo lo reafirmo
y le pido por favor no llene el vaso
pues me sobra si me paga este cogollo
con el don de su amistad y con su abrazo.

A la muerte compadre no conviene
ni siquiera provocarla
y si un día de pronto se aparece
diganlé que no estoy y que se vaya.

Saludo fin de año 2018

(Pintura: Rodolfo Ramos)

El 18 es puro achaque
y el 19 se alista
que ya está pidiendo pista
sacudiendo el almanaque;
¡dejen nomás que se atraque
que lo habremos de domar!,
pero aura quiero brindar
(aunque’n verdá, poco bebo),
por Navidá y Año Nuevo
¡y que Dios venga’lumbrar!

                                 (22/12/2018)
Afectuosamente,
                              Carlos

Las copas

(Pinturas: Gustavo Solari)

A la punta del corrión

manotié y puse la pata
al borde’e  l’argolla chata
de la cincha, y un tirón!
El cuero con el cinchón,
dos güeltas, que no se note,
con la mano en el cogote
pa’ montarlo lo malcorno;
baila el pabilo de adorno
marcando el compas del trote.

Cuatro tranqueras de arriba
y pa’ seis hay que bajarse,
basta algo de maña darse
por si el vecino se aviva.
La pata de güelta estriba,
se va hasta el tuse la pera.
Hay un ansia bolichera
que manda galope largo:
una semana de amargo
con el cuzco en la matera.

Imaginando el bailongo
el recao es una hamaca
que me pone y que me saca
los nervios en el mondongo.
Dentro al monte, bajo y pongo
a las patas la manea.
Boliche, linda ralea,
los pioncitos de una tropa
bajando copa tras copa
prosiando, mansa tarea.

Los codos al mostrador,
cargosiando alguna mosca,
cigarro en la mano tosca
y cumbia en el transistor.
Otra güelta!! por favor
y… termine compañero!
-Sujete que va ligero.
-Deme un gancia con limón.
(Y la noche es un montón
de silencios y de teros).

Uno ni cuenta se da
cuando el mareo le gana,
fantasiando con macanas
escondiendo la verdá.
El más allá, más acá,
lo trajeron, me parece…
el sueño, bulla que crece
y vino hasta en las bombachas,
boliche que no despacha
y lunes que no amanece.

Mediodía sin memoria
le saca el bulto al reproche
(quien sabe ayer a la noche
como terminó la historia).
Amistá, risas y euforias
son, vinacho, tus vaivenes.
El mostrador entretiene
y nos enloquece, cuando
uno se duerme soñando
con el domingo que viene.

La chispa (Cueca)

(Dibujo: Eleodoro Marenco)


Al fin la chispa saltó
y el vino empieza a mermar,
va agarrando fuego el guano,
métele, hermano,
que hay que apagar.

Garganta de pedernal
el jeta Sotomayor
chupa vino con avispas
que saca chispas
del corazón.

¿A quién no le gusta el vino
siendo argentino de tradición?;
dele a la Juana un besito,
solo un traguito
pa' la ración;
que beban agua las plantas
ellas se aguantan la mojazón.

El tinto del Albardón,
áspero y entonador,
me trepa como la parra
y en la guitarra
se hace canción.

Cantemos hasta aclarar
el vino madrugador,
ni envidia siente el que canta
de su garganta
Sotomayor.

¿A quién no le gusta el vino
siendo argentino de tradición?;
dele a la Juana un besito,
solo un traguito
pa' la ración;
que beban agua las plantas
ellas se aguantan la mojazón.

Nacimiento del vino

Como un toro frutal, el mosto herido,
se revuelca en las cubas resollando,
y entre canciones sórdidas va ahogando
en soledad su cálido balido.

Toda su sangre le dará al olvido
que se come los ojos en el llanto,
y por baguales libre ya en el canto,
arderá su color amanecido.

Entre esa luz, ultrafloral morada,
a la sombra carnal y enamorada
que lo íntimo visita en la madera,

terrestre habita el vino y su locura,
que en los huesos detiene la dulzura
y el sueño vivo de la Primavera.

I

Viene un color de vena desolada
nombrándote crepúsculo entre flores,
y tocas el amor con resplandores
de sangre y fruta azul martirizada.

Como un monstruo inocente la mirada
te duele tan honda. En los albores,
de tu cuerpo crisol, hay ulteriores
reflejos de alarido y puñalada.

Entre la piel del alma te me pegas
como la sombra de un abuelo triste
que en mí vengara su tristeza,

y desde el pozo de tu vida ciega,
un toro antiguo de jazmín embiste
mi corazón sin tiempo ni cabeza.

II

¡Clava en mi carne luminosa garra!
¡Hunde en mi pecho tu afilada chuza!
Que yo sé que tu luz en mí se aguza
desangrando mi voz por la guitarra.

De la raíz y el sueño de la parra
en que el agua del sol se desmenuza,
¡sube conmigo, por mis venas cruza
a la luz que hace canto la cigarra!

¡Ven a morir entre mis huesos tristes,
siéntate al lado de mi sangre, hermano,
donde la luna corre como un río!

¡Llévame por los árboles que vistes
de un sudario de llanto y de la mano,
enséñame a morir, hermano mío!

III

Herido por un tejo de amapola,
por un gusto de fruta amortajado,
resume tierra y mira enamorado
el ojo cíclope de tu corola.

El hombre dentro de tu vida inmola
un grito de color desesperado,
un toro en niño y dios transfigurado
por la inocencia de tu muerte sola.

Del agujero en que tu ser consiste,
donde la noche universal reposa,
nace un balido germinal y duro.

¡Quédate en mí en la pena que me diste,
ángel terrestre, en mi dolor reposa,
que él es esterno como tú eres puro!

IV

En soledad bebiendo, hacia el más puro amor
alzo el vaso de vino por la sombra mojado,
y su ojo impar me mira con un nimbo dorado,
desde el animal hondo de su ocaso interior.

De adentro vuelve en zambas creciendo su color
como de un nostalgioso dolor enamorado,
bebo su cuerpo y siento como un puñal morado
que asesina en mi boca la carne de una flor.

Húmedo como un beso de nocturna madera,
vuelto casi memoria de los más altos días,
en íntimo contacto dentro de mis venas canta;

y mi guitarra siente que es verde su cadera,
enamorada funde su boca con la mía,
y por el vino sube la voz a mi garganta.

Coplera de madrugada

Dicen que me estás matando
vino de la madrugada,
el vino me entra en el cuepro
como un grito de esperanza.

En el fondo de la copa
está mi suerte sellada,
y a cada trago que apuro
mi alma florece y canta
cuando besan las estrellas
las cuerdas de mi guitarra.

Apuro y apuro el tranco
buscando ganar distancias,
de gusto canso el caballo,
mis penas van enancadas...
dicen que me estás matando
vino de la madrugada.

Cuando me avanza una pena
y sus espuelas me clava,
me siento menos que un perro
y se añuda mi garganta.

Porque el hombre más curtido
que abrazaba una esperanza,
si un viento se la voltea
afloja como si nada,

por eso los dejo que hablen
del vino y mis madrugadas,
¡las penas también destruyen
pero eso todos lo callan!

El vino pega a lo macho,
de frente la puñalada,
si he de dejar mi osamenta
las penas no han de llevarla.

Dicen que me estás matando
vino de la madrugada.

Yo de apuro no bebo

Que perdonen los que esperan
si en el viaje me entretengo,
el paisanaje es una copa
y yo de apuro no bebo...

No es culpa de los caminos
que sean azules los cerros.
Se han de cansar de esperar
si esperan que pase el tiempo.

El tiempo no es el que pasa,
el que pasa es el viajero...
y mientras vamos pasando
pensamos que pasa el tiempo...

Hay quienes pasan confiando
que adelante están los sueños;
otros quieren al mañana
atajarlo con recuerdos.

Otros piensan que el camino
de penas los ha cubierto,
y el camino sólo dice:
Todo lo que tengan tengo!...

Que perdonen los que esperan
si en el viaje me entretengo,
ellos quieren apurarme
y yo sin querer me quedo...

A mí no me estorba nadie
cuando voy ni cuando vengo...
En mis maletas no caben
más que las pilchas que quiero.

En madera de guitarra
voy enredando los tientos
de los caminos que quedan,
mientras guapiando me alejo.

Y les digo a los que esperan
que yo también algo espero...
el paisaje es una copa
y yo de apuro no bebo...

Y aunque ahora no me despida
tal vez me esté despidiendo,
como el viaje es medio largo
en una de esas no vuelvo...

El vino

(Pintura: "Acodao" por Gustavo Solari) Sí señor... el vino puede sacar cosas que el hombre se calla; que deberían salir cuando el hombre bebe agua. Va buscando, pecho adentro, por los silencios del alma y les va poniendo voces y los va haciendo palabras. A veces saca una pena, que por ser pena, es amarga; sobre su palco de fuego, la pone a bailar descalza. Baila y bailando se crece, hasta que el vino se acaba y entonces, vuelve la pena a ser silencio del alma. Sí, Señor, el vino puede sacar cosas que el hombre se calla. Cosas que queman por dentro, cosas que pudren el alma de los que bajan los ojos, de los que esconden la cara. El vino entonces, libera la valentía encerrada y los disfraza de machos, como por arte de magia... Y entonces, son bravucones, hasta que el vino se acaba pues del matón al cobarde, solo media, la resaca. Sí, Señor, el vino puede sacar cosas que el hombre se calla. Cambia el prisma de las cosas cuando más les hace falta a los que llevan sus culpas como una cruz a la espalda. La impura se piensa pura, como cuando era muchacha y el astado regatea la medida de su drama. Y todo tiene colores de castidad, simulada, pues siempre acaban el vino los dos, en la misma cama. Sí Señor, el vino puede sacar cosas que el hombre se calla. Pero... ¡qué lindo es el vino!. El que se bebe en la casa del que está limpío por dentro y tiene brillando el alma. Que nunca le tiembla el pulso, cuando pulsa una guitarra. Que no le falta un amigo ni noches para gastarlas. Que cuando tiene un pecado, siempre se nota en su cara... Que bebe el vino por vino y bebe el agua, por agua.

Entrevero de botellas

(Fotos: Gabriel Picerno)

Fue en lo de Chinato Garda
que se armó este entrevero.
Se casaba Amargo Obrero
con Ferro Quina, la Parda.
Los testigos, Dios me guarda,
eran Reserva San Juan,
Bitter y Aperital,
y pa'mejor de padrinos
eran 8 Hermano', el fino,
con "Ols Muller" el bacán.

Fernet Branca una macana
le hizo al rubio San Felipe
y el "Yoni" Gualker" de dique
se vino con su fulana.
Pedro Domeq y su cubana,
esa la de Rum negrita,
bailaban una polkita
reboliando la persona
y Guinda'o tenía una mona
de tanto tomar Grapita.

Cinar en el acordeón
que es un tano bien canchero,
saludó a vino Resero
y a Crespi en la ocasión.
Pángaro, el tinto matón,
la discutía con Gancia
cuando vio que a la distancia
se apareció el negro Toro
que venía con un loro
de ese Suisé de la Francia.

El entrerriano Lucera
llegó con guitarra en mano
y lo atropeyó a Cinzano
que la iba'e calavera.
Tres Plumas, mina canchera,
al ver que ya se iba a armar
le hizo seña a Pineral
que se acomodó los leones,
y junto a Vermut Otone
la daga iban a tirar.

Ya la bronca se iba a armar
de mamados sin rectao.
Caña Ombú junto a Moscato
empezaron a llorar.
Legui los fue a consolar
en esa hora ingrata,
Gargantini una alpargata
se sacó para canchar
cuando Bols entró a gritar
¡no peleen con las patas!

Doble W, rubia bebida,
dijo "¡Soy de un solo pelo!"
que lo garanta el Agüelo
que tiene cien año'e vida.
Cordero es de la partida,
bien lo puede atestiguar.
Sidra Victoria y Real
conversaban por ahí.
Cantó Duc de San Remí,
la Mariposa inmortal.

Busac le habló a Seyo Rojo
te lo digo de verdá,
mirá que yo no me encojo.
Ponch lo miró de reojo
Limón Minerva está acá,
a Capitán de Castilla.
Cuando gayega piya
de esa que nadie retruca,
se asomó: era la Farruca.
Gritó: "¡A mí nadie me ensiya!"

Y si algún convidado
de esos que están en la boteya
se me piantó de la güeya
o al baile no se ha llegado
será porque Reservado
se quedó dentro el cajón
como se quedó Carlón,
ese vino del Pasado,
y este cuento ha terminado
de Borrachos sin razón.

Payando

-"Bien haiga con los puebleros...
flojazos pa'la bebida;
pa'ellos la caña es prohibida
y el vino es pa'los matreros;
yo como criollazo fiero
me río de esa mozada,
nuestra pampa está regada
con esos niños puebleros
que piden agua al pulpero
y brindan con limonada!".

-"Al llegar del extranjero...
a esta tierra bien amada,
conocí a esta mozada
que ustedes llaman pueblera,
es guapa y se juega entera
aunque tomen limonada,
pero la gente se olvida
que con agua es bautizada,
y que es bendita la lluvia
sobre la pampa soleada!".

Compadre, ¿qué tiene el vino?

Que antiguo payé tan raro,
que extraña divinidad,
que fuerza liberadora
tiene el vino, que será...?
¡que se mezcla con la sangre,
que le sube y es capaz
de desatarlo por dentro,
compadre, y hacerlo hablar...!

Compadre, que tiene el vino que usté al tomar
Comienza a sentirse hombre y empieza a hablar...
A hablar de lo que mas quiere,de su verdad,
Y es como si despertara a la realidad...?

Compadre, piense un poquito,¿que va a pasar
si un día de estos la gente llega a tomar,
el vino que necesita y empieza a hablar...
a hablar de lo que más quiere...que va a pasar...?

Traigan el vino más vino, tráiganlo acá,
Que mi pueblo está callado y es hora que empiece a hablar...
Dénle vino y vino bueno y ha de gritar su verdad..
¡Y ha de cantar para el mundo su canto de Libertad...!

Una vez le oí a un borracho,
como diciendo un refrán:
que el vino es "Sangre de Cristo
porque es Sangre Popular..."
La parra chupa en el suelo
tanta sangre fraternal
que hay en la tierra vertida, Que clama al cielo y está
juntandosé desde siglos, Buscando hacerse escuchar;
la sangre de los hermanos, que amamos y ya no están...
de nuestros muertos queridos, que nunca nos dejarán...
de los que dieron la vida, porque amaron de verdad...
los que eligieron morirse, por no saber traicionar...
los que encontraron la muerte, buscando la libertad...
los que dejaron sus huesos, en Malvinas y Soledad
¡como raíz enterrada, que algún día ha de brotar...!

Tenía razón el borracho; pensando bien, es verdad
que el vino libera al hombre y es fermento de amistad...
que el vino es "Sangre de Cristo porque es Sangre Popular...."

Imaginese, compadre, qué va a pasar
si un día de estos la gente llega a encontrar
su vino que le han robado los mandamás...
usté ya sabe, compadre,¡Qué va a pasar...!

Traigan el vino más vino, tráiganlo acá.
que mi pueblo está callado y es hora que empiece a hablar...

Dénle vino y vino bueno y ha de gritar Su Verdad...
y ha de cantar para el mundo ¡Su canto de Libertad!