Perdóneme, mamá... se me va en aprontes
este antojo grande de escribirle un verso.
No es de aúra; hace añares que ando dando güeltas
pa' poder ponerle música al silencio.
Y escribo unas cosas que parecen lindas
y cuando termino de escribir... ¡las ruempo!
¡áhi queda la pila de papeles rotos
yenos de escrituras que no dicen cierto!
¡Y me dentra rabia!... Tan fácil que se hace
quererla, mi mamá, con el pensamiento,
y tanto me cuesta yevar las palabras
al brete ande encierro mi tropiya 'e versos!
¡Perdóneme, mamá!... No tiene palabras
el amor de su hijo... ¡purito silencio!
¿Pero no es más lindo saber que el cariño
por grande y projundo, no dentra en un verso?
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A Ana Martín, mi madre, que aún sigue criando cinco hijos...
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