La tropilla de gateados
era orgullo de mi abuelo,
fueron nobles y en el vuelo
de la huella y los arados;
fueron pingos bien plantados
que el cuidaba con esmero
trabajaba en el potrero
con el bozal en el palenque
y jamás usó rebenque
pa' sacar un pingo entero.
Cada gateado tenia,
un buen nombre que él le daba
y solo él los agarraba
si el valle se metía
a la madrina traía,
y en una sola carrera
toda la tropilla entera
se venía hasta su mano
y en el secreto del llano
su tarea era certera.
Así contaba mi padre
en la rueda fogonera
y yo estaba en la matera
deslumbrao por ese encuadre,
se me hace ver donde cuadre
a ese criolla en la tarea
armando lazos, maneas,
cincha, bozal y cabresto
cuando el bozal en el puesto
de nieve todo blanquea.
Y en el agua los metía,
pa' sacarle las cosquillas
lo veo y qué maravilla
revivir aquellos días
de antigua sabiduría
legada de sus mayores,
de los dueños, si señores,
nativas formas indianas
les habla en las mañanas
les quitaba los temores.
Hecho de campo y auroras,
paciencia, caricia, esmero;
si los metió en el potrero,
supo apresurar las horas
en mañanas cansadoras
y en noche con luna altivo
el pingo es mas receptivo
pa referescar lo enseñao
busca quedarse a su lao,
a lograo su o'jetivo.
Y son cosas del pasao,
del oficio de mi abuelo
que vivió bajo este cielo
y el silencio lo ha tapado,
en este verso he tratado
de volcar la inspiración
por despertar la emoción
de su nieto guitarrero
que lleva de parejero
este gaucho corazón.
Ayer en las madrugadas
dejó sus huellas mi abuelo
y hoy por su ausencia en el cielo
hay otra estrella colgada,
veo el alba más callada
hasta llegar la oración
porque no hay ni un redomón
de esa entablada sencilla
que haga domar la tropilla
que él dejo en mi corazón.
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