(Pintura: Pascual Costoya)
Recuerdo aquella carrera
que corrieron en Antelo
el rosillo de Marcialo
con el tostado de Melo.
Había carpas, carros, sulkys
y lucí la caballada,
autos y gente platuda
que se jugó su ponchada.
En la ocasión no faltaba
para endulzar el combate
vendedoras de pasteles
y cebadoras de mate.
Las partidas comenzaron
y las apuestas hervían
como cargando tormenta
los minutos se tupían.
El rosillo era una malva,
manso y blandito de boca
y el otro un fuego filoso
que crecía en llama l'hoja.
Emparejar en el "¡Vamos!",
no era un asunto sencillo
y cuando por fin largaron
sacó ventaja el rosillo.
Dos balas palpitadoras
dejan el viento deshecho,
la tarde se desmorona
y golpea en cada pecho.
Estallido de dos ansias
en parejo torbellino,
repiquetea en las patas
de los pingos, el destino.
Fue dura'más no poder
la lucha hasta la llegada,
¡Señores, ganó el rosillo!
pero no le sobró nada.
...Pero no le sobró nada
pero no le sobró nada!
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