Cruza el llano medio ralo,
una que otra población;
hay tal paz en la región
que con ninguna la igualo.
Una lechuza de un palo
vuela y se posa en el otro;
ni un alma en la zona noto
aquello es semi salvaje
y le da vida al paraje
el relincho de algún potro.
Un arroyo gambeteando
que solito se abrió paso,
parece un inmenso hachazo
que el llano va dibujando.
Unos patos navegando
cruzan la mansa corriente;
desde el campo floreciente
lanza un tordo su canción
y como en contestación
canta el chingolo presente.
Pasan aves de una en una,
en formaciones perfectas
y cinco o seis gallaretas
retozan en la laguna.
Un jilguerito se acuna
en la rama del zauzal,
del cercano fachinal
sale un concierto surtido
y el acento inconfundido
se destaca del zorzal.
Las butardas en bandada,
cruzan hacia nuevos rumbos,
y un cardo pasa a los tumbos
buscando las alambradas.
Mas lejos, tierras aradas
donde la vida se nota,
y en diferentes patotas
con su plumaje planchado,
sobre el surco del arado
se ven blanquear las gaviotas.
El campo es una hermosura,
pintado por un artista;
al alcance de mi vista
hay llanura y más llanura.
La tarde, su tranco apura
por llegar a su destino;
se oye en el campo argentino
el balar de las ovejas
y el viento silva sus quejas
entre las ramas de un pino.
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