No queda del cebato ni el arrayán,
arriba, mas estrellas que paja brava...
Con razón está frío Simón Terán.
Hasta ayer, con su vida sobre el caballo
andubo los caminos de aquí p'allá;
con el poncho zurcido, viejas las botas
y un "pelego" que en antes jué chiripá.
Pero tenía orgullo de ser tropero
celoso responsable de un capital;
y anque llevó a tablada de las fronteras,
no le mermaba un kilo por animal.
Y en las curas a mano de madrugada
helao hasta los güesos pa mal o bien,
con sus ojos de gato pa ver a oscuras,
una oveja "picada" la vió entre cien.
Y, hoy ni yerba en la triste cocina vieja
ni leña pal jueguito de mala muerte
del que juera un reyuno pa hinchar el lomo
porque nació derecho pa andar sin suerte.
Por los dolientes llora la quincha al viento,
adentro hay un silencio que duele tanto
como las horas lerdas que ajuntan frío...
Y hay quien diga que estamos velando a un santo.
Pucha, que vida injusta, si jué tan güeno
y luchó por sus hijos con tanto afán,
no tener esta noche leña ni yerba...
Con razón está frío Simón Terán.
No hay comentarios:
Publicar un comentario