No vayas al Ingenio

Si no tuvieras hambre, te diría: 

no vayas al Ingenio. 

Si no tuvieras vicios, te diría: 

no vayas al Ingenio. 

Y si tuvieras ropa, te diría: 

no vayas al Ingenio. 

Que allí de madrugada 

deschalarás la caña 

con un machete largo 

y la noche en la espalda. 

Que en el Ingenio, al alba 

sonará la campana, 

y volverás de tarde 

cuando la tarde caiga, 

para comer tu cena 

de batatas asadas. 

Que mientras tú trabajas 

y el cacique te manda, 

él se queda sentado 

de botas y bombachas. 

Que al final de la zafra 

al peso que te guardan 

de los dos que por día 

con el machete ganas, 

te lo dará el Ingenio 

en un par de alpargatas, 

un chaleco, una manta, 

alguna yegua flaca, 

cinco kilos de azúcar 

para endulzar la marcha 

de regreso a tu monte 

porque ya no haces falta. 

Si no tuvieras hambre, te diría: 

no vayas al Ingenio. 

Pero el conchabador 

te arranca de la tierra 

dándote de regalo 

unos kilos de yerba 

y unos litros de alcohol, 

aunque después ingreses 

al Ingenio endeudado 

y al regalo lo tengas 

que saldar con trabajo. 

Si no tuvieras vicios, te diría: 

no vayas al Ingenio. 

Que el Ingenio te mata 

con el sol que te abrasa, 

con el tabaco oscuro 

y la coca que mascas… 

Y si tuvieras ropa, te diría: 

no vayas al Ingenio. 

Pero te compran, indio, 

como a un niño ingenuo, 

con un rifle oxidado, 

con la luz de un espejo, 

con un saco amarillo 

con un sombrero viejo...