La luz mala

(Pintura: "Tropa de carretas" de León Palliére)

Largo tropa de carretas

atraviesa la llanura

bajo la eterna hermosura

de los radiantes planetas.

Al tardo paso sujetas

de los bueyes, enfiladas,

salvan lomas y quebradas,

y en el trébol florecido,

haciendo áspero ruido,

hunden las ruedas pesadas.

Vense allí en el claroscuro

de mil vagos resplandores,

oscilar sus conductores

sobre el pértigo inseguro.

De llegar no tiene apuro

a su rancho el picador,

pero, músico y cantor,

entretiene su camino

con algún triste argentino

que llora ausencias de amor.

La Cruz del Sud, suspendida

sobre los campos desiertos,

tiende los brazos abiertos

hacia la tierra dormida.

Y en la sombra sumergida

aquella inmensa región,

llena de mística unción,

por el trébol perfumada,

está a sus plantas postrada

como en perpetua oración.

Súbito brilla a lo lejos

una luz... la luz maldita,

cuya historia nunca escrita

saben jóvenes y viejos.

Vedla: lanza mil reflejos;

se detiene y humo exhala;

incendia el campo; resbala

retorciéndose maligna;

y cada uno se persigna,

murmurando: -«La luz mala!»

-«Es el alma de un hermano,

que, desterrada del cielo,

solitaria y sin consuelo

vaga errante por el llano;

un espíritu cristiano

de crueles ansias lleno,

que, de la noche en el seno,

nos ha pedido otras veces

una cruz y algunas preces

que lo tornen justo y bueno».  

Así dicen, y entre tanto,

esquivando sus destellos,

rezan juntos todos ellos,

olvidados ya del canto;

y ven, trémulos de espanto,

cómo la luz resplandece,

y chispea, y desaparece,

y con nueva brillantez

ilumina, y cada vez

más y más grande parece.

Ora se hunde en el bajío,

ora corre por la loma,

pero siempre avanza, y toma

por momentos nuevo brío.

Del horizonte sombrío

se aproxima a cada instante,

y hacia atrás y hacia adelante

huyen las sombras inquietas,

y se acerca a las carretas

como un ojo centelleante.

Y, mientras lleno de horror,

tras esfuerzos sobrehumanos,

se cubre con ambas manos

todo el rostro el picador,

el penacho de vapor

suelto al aire, rauda, altiva,

rumorosa y convulsiva

cual un potro desbocado,

pasa hirviendo por su lado

la veloz locomotiva.  

¡Mal hacéis vuestro camino

paso a paso y lentamente,

al alcance del torrente,

antiguo pueblo argentino!

¡Cantad himnos al destino,

y cuando en noche serena

brille una luz, no os dé pena,

no temáis, criollos, por eso,

que en las vías del progreso

la luz mala es la luz buena!