Me llaman la tradición

Yo soy la voz del pasao
que anda queriendo volver
soy la voz de aquel ayer
que el destino no ha callao
soy la sombra que ha quedao
me llaman la Tradición
soy el gustito dulzón
de la milonga campera
y la dolida tapera
que aguanta firme el cimbrón…

Soy humilde esquilador
pidiendo lata y más lata
y soy el par de alpargatas
que calza el recorredor
soy bozal o maneador
asujetando el bagual,
o soy seguro corral
con una marca quemando
y para ir recordando
soy lazo, estribo y pretal…

Soy decir del payador
que en décimas vierte el canto
del mate soy el encanto
con amistad y calor
soy alegría y valor
de una raza de varones
soy chispa que en los fogones
son como estrellas prendidas
y las canciones sentidas
vibrando en los corazones…

Soy el grito del chajá
denunciando que alguien pasa
soy bombacha bataraza
bien ceñida por la faja,
soy el barro, soy la paja,
emponchando la cumbrera
y soy arao de mancera
descansando en un rincón,
también giniebra en porrón
en una fiesta campera…

Yo soy el decir hermano
que distingue al argentino
acortando los caminos
en un apretón de manos,
soy la palabra paisano
con respeto y con amor,
soy cencerro sonador
que se pierde a la distancia
o matera de una estancia
donde cobija el calor…

Soy el paso del resero
picaneándolo al destino
y soy el vaso de vino
pa’ suavizar el garguero.
Soy el nido del hornero
hecho con todo   amor
soy el truco soy la flor
cuaterno en la lotería
poncho pampa en noche fría
y un asao al asador…