En el fogón de la puesta
del Sol las últimas brasas
bajo ceniza de nubes,
poquito a poco se apagan...
El vuelo oscuro de un pájaro...
Algún balar solitario...
La noche ya toma cuenta
del campo y lo está durmiendo...
El ojo de luz de un charco
brilla un instante despierto
y de súbito se cierra...
Se vuelve negro el silencio...
Ya sólo vela un cigarro
desde una sombra apoyada
en los alambres, "cismando"...
Sobre el tizón del recuerdo
la noche aviva una pena...
Penumbra... Silencio... Campo.
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