jueves, 12 de noviembre de 2009

Boyero de tambo


De pichón sin emplumar,
en la mitad de la infancia,
dejó su nido a distancia
pa'salir a trabajar.
Ahí aprendió a madrugar,
porque a cara de patrones,
se acaban los regalones
porque lo impone el oficio;
ande jueguen sacrificios
pa'ganar obligaciones.

Un muchachito inocente
que dejó la escuela atrás,
no pudo aprener jamás
a escribir como la gente;
como debía ser prudente
muchas veces resignao,
respondió a un nombre cambiao
por costumbre del tambero;
que lo llamaba: "Boyero"
en vez de Nicasio Aldao.

El primero en levantarse,
eso ni hablar desde luego,
tenía que prender el fuego
si quería desayunarse.
O de no, venau largarse
a los gritos pa'l potrero,
juntar las vacas primeros
y después el terneraje:
es el primer pasaje
del calvario del boyero.

Se estrenó en un rodador
que se dejaba'e boyero,
que supo ser parejero
en otro tiempo mejor;
ya ni el brío ni el esplendor
de aquél pasao tenía,
pero guardaba entuavía
el elogio de su dueño,
y entre mosqueaba el empeño
que para mañas ponía.

Engarrotao por la helada
sólo, se afligía el boyero,
si se mamaba un ternero
no había vacas maneadas;
arisco pa la cuerpeada
a la patada imprevista,
su agilidad siempre lista
tuvo en caso de urgencia;
porque a juerza de experiencia,
se hizo liviano y de vista.

Llorar no valía la pena,
¿pa'qué? si naide escuchaba;
cuánta lágrima embuchaba
en su mirada serena...
Pero la taba dió buena
pero echó suerte al revés;
por los suplicios después
al final de la partida:
le pagaban la comida
y veinte pesos por mes.

Ansina era aquél boyero,
sufrido y trabajador;
que lo hizo madrugador
el andar con el lucero.
El que alborotaba el tero
del bañao en la laguna,
aquél tan pobre de cuna
y de suerte tan ingrata;
que sólo se halló con plata
cuando lo besó la luna.

2 comentarios:

Unknown dijo...

Esta es una de las poesías más lindas que ha escrito mi padre...me gustaría saber quién la publica para poder contactarlo.
Gracias.-

Gustavo Gromaz dijo...

Que grande Andres....!!!!
Nadie lograra sentir y expresar las cosas de nuestro campo como vos...."ya no da criollos el tiempo"